Blá blá blá.

No sé si no hemos acabado 

o si nunca hemos llegado a empezar.

Si estás,

estoy,

o no estamos.

Porque nosotros no sabemos estar,

ni ser,

por eso somos nosotros.

Porque al rozarte me quedo,

y al recordarte me voy.

Y las ojeras se me llenan de kilómetros,

y de "ojalá".

Ojalá que hoy no me enfríe,

y que tú me derritas.

Ojalá que me quieras más,

o -simplemente- me quieras. 

Quizá estas ganas locas de subirme al vaivén de tus caderas,

y no bajarme.

De comerme la noche en tu cuerpo.

De quitarte el -im y convertirte en posibilidad.

O quizá este impulso -innato- de correr en sentido opuesto a tu boca.

Que ya sabes que eso de huir es muy mío.

Agua y aceite.

Tú arriba y yo abajo,

yo abajo y tú arriba,

al menos hemos aprendido algo.

Así que,

¿para qué variar?

Mejor nos mordemos hasta destrozarnos,

seguimos,

resistimos,

caemos.

Callamos y avanzamos,

               hacia atrás.

Siempre hacia atrás.

que hacia delante nunca se nos dio bien.